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| Quisiera yo saber querer saber (El chantaje de las radiografías) |
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 El chantaje de las radiografías,Es el humo de las palomas en vuelo Decir, no me gustas porque te quiero El chance de la hipocresía Es la tenue luz de El Dorado El miedo que tuve cuando no tuve miedo Pero ahora ya no queda más que ahora Todo es relativo, aproximadamente Las letras y los versos No envejecen demasiado.
por Daniel Molina / El Nombre es lo de Menos
¿De qué sirve- quisiera yo saber- querer saber? Habrá que
aprender a dejar atrás los rastrojos más negros de la enfermedad.
Encalar los demonios, remendar con remiendos los remordimientos teñidos
de juventud. Que no nimbe la liturgia de tus disfraces mi traje
disfrazado de Buster, tan lejos de vuestro grew flannel suit que
ensucia la calma.
Último de la noche, me acompañan los muertos más vivos que nadie.
Los Borges, los Unamunos, las Silvias Pinales made in Buñuel, l@s
Sabinas, las pavesas que abrazan la imaginación, cualquier madrugada a
lo J.G.B.
No quiero ver vuestra cara destruida de jeta, corrompida por tanta adhesión profesional a figurar, por tanta voz de vocero, por tanta flor marchita de florero, por tanto bienqueda adicto a no quedarse fuera, por tanta nada por todo, por tanto nada de nada. No quiero tener pesadillas felices de gente que piensa en no pensar. No anhelo el terrible dolor de los veranos nevados, de personajes especulados. No quiero taxonomar estudiantes que estudian para lograr no aprender, la aventura del engaño que lleva al triunfo. L'estudiant ha tancat el seu llibre i es distreu. Protestáis, todo es patria, nada es alma. Siempre he pensado que los ricos miserables meditan sus ideas en la misma nevera, de esta forma, los ricos sin miseria suponen un hálito de crítica y sinceridad tan aplastante, que derrumbaría catedrales, (algunos expolios benefician seriamente a la cultura). Dicho de otro modo, la sumisión puede matar los cerebros ya en fase menopáusica. Podría recordarte otra vez al poeta, podría restregarte “como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante”, debía hacerte ver con tus ojos violentos que no quieres cerrar tu sonrisa de inútil somnoliento que miente por donde lleva el viento. Seguro de trepar en un intento patético. Si no estuvierais tan cuerdos ¡de atar! Si no fueras tan puta… ¡profesional! Tu ignorancia me mira, con la belleza de un rabo de nube ¡tan huérfano! A duras penas consigues usar el relicario del calefón para calentar las prebendas cobardes de tu trampa saducea (disculpen el pleonasmo). Al infierno se va por atajos (Sabina dixit y “bienqueda” se jode). Moriréis, como anunció Neruda, estrictamente vestidos de cadáveres, con el puño y una rosa de impotencia como quien baja a los altares, tropezando con muebles, torpemente acuchillados para evitar la innoble servidumbre de querer - quiera yo saber, querer saber por qué- seres humanos. ¿De qué sirve Ahora que envejeces todo el rato Ahora que vomitáis ripios desgraciados de palacio Ahora que el adalid de la pluralidad Es mucho más sectario Ahora que empatáis en la guerra del relicario Ahora que el pasado os parece historia Ahora que en vuestro olvido No habita el recuerdo del olvido de Cernuda?
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